Tal como já anunciavam os Dillinger Escape Plan e Mike Patton, com um monstruoso EP lançado há alguns anos na Epitaph:Irony is a Dead Scene. Enquanto recurso basilar ou norteio de uma banda, a ironia é decididamente um daqueles rastilhos acessos a que se acompanha a queima na certeza de que, assim que estoirar em saturação o barril, não sobrarão cuidados intensivos que revitalizem um corpo musical que sofreu overdose de deboche. Não deixa de ser relativa qualquer acusação dirigida a uma banda que se reja pelo insustentável gozo da ironia, mas não há mesmo como engolir vivo o sapo Fucking Champs – turma de São Francisco que ocupa 80% deste VI (a numeração romana simboliza virilidade) com um gorduroso pastiche de hard-rock de orgulhosa colheita 80, tão desgastado como os posters dos Scorpions ou Journey, e os restantes 20% com interlúdios de folk reflectiva e caricatural (“That Crystal Behind You?� deve ser acompanhada com incenso). Além disso, cometem ainda o descaramento de surgirem na fachada da obra com óculos espelhados e num molde tão desleixado que os condena de imediato a figurar nas próximas compilações de capas de discos absolutamente risíveis.

Estranha-se a presença destes compinchas dos (não menos subversivos) Trans Am num catálogo tão respeitável (mas nem por isso sisudo) como o da Drag City - do mesmo modo que mais riso provocam, por contraste, os telediscos de Twisted Sister quando intercalados com a actualidade que vai exibindo o VH-1 generalista. Mas toda a corte tem o seu bobo e os Fucking Champs dispõem de convicta classe de fiéis que aguardam sedentos qualquer tilintar aos guizos de rock retro-musculado e completamente despreocupado perante qualquer preenchimento intelectual. Assim marcha VI, tal como já avançavam os capítulos anteriores, IV e V: decidido a cumprir zero exigências racionais, a partir de dupla penetração conferida por duas guitarras de movimentos lubrificados pela bateria de Tim Soete. Muito mais elevadas são as exigências técnicas que, tal como manda a regra nesse campo, obrigam os Fucking Champs a exibir virtuosismo capaz de deixar túrgidos os mamilos do primeiro pelotão de groupies e empolgados os corpos daqueles que se sujeitarem à violência do mosh pit, numa “Earthen Sculptor� que esbanja riffs como quem vira “canecas� numa tarde ao sol no Parque das Nações, em Lisboa.

É, contudo, obsoleto denegrir as intenções puramente recreativas dos Fucking Champs, que absorvem como esponja comentários maldizentes e outras demonstrações de escárnio (leia-se a hilariante compilação de hate mail que reuniram no seu site oficial). De ânimo leve, pode alguém desagradado decidir-se por despachar a cosia com um Deixai-os ser alegres e estupidamente eufóricos na vampirização do rock cabeçudo. Outro alguém demasiado embriagado pode encontrar em VI o álbum exacto para acompanhar uma madrugada em que um grupo de amigos se decida por réplicas possíveis dos sketches Jackass nas traseiras de um hiper-mercado vigiado pela incompetência de um guarda sonolento. Na verdade, os Fucking Champs só provocam dores significantes quando consumidos em sobriedade. E daí que também nunca serviu o puro rock como banda-sonora para a vida de qualquer santo ou beato.